[La brume s’attardait encore sur les pavés d’Ashfield lorsque la ville, paisible et endormie, fut le théâtre d’un étrange ballet nocturne. Dans le silence des heures interdites, une silhouette drapée d’un long manteau noir parcourait les rues, telle une ombre glissant entre deux souffles de vent.
Sous le halo tremblant des réverbères, des affiches furent délicatement collées sur les murs, les vitrines et les grilles du parc municipal. On y devinait l’éclat d’une plume dorée, l’encre dansant sur le papier comme une promesse murmurée : « Ashfield Masqué — Le Bal d’Automne approche. Sous les masques, les cœurs parleront enfin. Une nuit de mystère, d’élégance et de secrets. »
À l’aube, les premiers habitants découvrirent les affiches avec curiosité. Dans les salons, on échangea des regards complices. Sur les places, on chuchota des noms, des rumeurs, des suppositions. Personne ne savait qui se cachait derrière cette invitation enchanteresse — un mécène anonyme ? Un esprit romantique ? Ou peut-être… Ashfield elle-même, désireuse de réveiller ses nuits d’autrefois ?
Et tandis que le vent d’automne faisait frémir les rubans accrochés aux affiches, la ville entière semblait frissonner d’impatience. Quelque chose se préparait. Quelque chose de grand, de beau, de terriblement secret.]
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